La inspiración no llega sin más

¿ Así que ahora eres flor?  Mírala ella, Rosa de mil espinas,  Tan dañinas, Tanto dolor,  Cuando desgarran,  Este corazón,  Las manos que la agarran,  Los ojos que la adoran,  Los versos... Que la narran...  Dama de mis colores,  Quítate ese manto gris,  No recuerdes viejos Dolores,  ¿Ahora lo quieres seguir?  Nos versos que te escribí,  Guárdalos como tesoro,  Ya que todo lo que sentí,  No lo separa la piel de toro, Me declaro tu devoto,  Mujer de verso lento,  Palabras que se lleva el viento, Mejor dejarlas por escrito

Ha pasado un año más,  De esta epopeya de vida,  Con más estrellas en el firmamento,  Más experiencias vividas,  Más camas probadas,  Más mentiras sufridas...  Y nada, el tiempo pasa,  Ineludible Juez es el tiempo,  Ya no soy ese niño,  Tampoco lo quiero, Bueno es envejecer,  Ya que implica seguir vivo,  Seguir por el camino,  Que decidiste elegir,  Con un por venir,  Sin saber cuándo vendrá,  ¿Habrá valido la pena? Esperar,  Hasta casi la treintena,  Para dejar de volar,  Vivir la vida plena,  Esa de amor de dos, Esa de hipotecas,  Esa que tan lejana,  Y ahora ya casi acaricio, Ya que...  Que bonita es la edad,  Si tienes con quien compartirlo... 

Desde una tierra lejana,  Llegó la presentadora,  Nunca se rinde ella,  Tamaña inquisidora, Siempre leyendo en la sombra,  Siempre atenta,  Cual serpiente,  Me llama mala gente,  Severo indolente,  Pero yo sé que miente,  Ya que sigue leyendo...  Y pasan meses y meses,  Y sigo viendo, Que lee...  Será que no me olvida,  Que le duele la mentira,  O su mal proceder...  Amante de la poesía,  Amante de la agonía,  De no querer saber,  Si acaso funcionaría,  Lo que quiso detener... Y un bledo le importó,  Tomar una decisión,  En la que no tuve voz ni voto,  Repitió esa canción,  Es lo mejor para nosotros...  Y se escurrió, escondida en su país, Teniendo un vis a vis,  Con mis versos a escondidas...  Esa mujer escocida,   malvada y consentida,  De un país que rima con añil,  Con una actitud pueril,  Ahora se las da de espía,  Cuando leas estos versos...  Ten en cuenta que aunque no quieras,  Me enteraría,  Que sigues leyendo mis versos, Acaba ya la tontería,  Si te vas te vas con todo,  Si t

Se paro el reloj,  El minutero,  Que grosero,  Al albor de un sueño,  Se detiene,  A nadie espera,  Te marchita ,  Te aja, te despierta,  Alerta, alarma,  No hay calma,  Ni parón,  Remanso de paz,  Detenida,  Por el reloj...  Nadie pudo detenerlo,  Siquiera pudo hacerlo Dios,  Que siete días tardó,  En darle sentido a su obra, Y yo que necesito tantos siglos,  Para dar sentido a la mía...  Imperfecto cual reloj,  Girando al son de lo ya escrito...  Menuda tiranía,  Esto llamado vida,  Nacidos para morir,  Sin llegar a conocer jamás lo que ella valía. 

Hoy me permito hacer prosa en vez de poesía...  Es curioso que tus letras, sean como pequeños caracoles avanzando al unísono lentos, firmes, valientes pero con el temor de no saber que habrá al final del camino...  Es curioso también que me letra sean truenos, de trazo volátil, como los sueños de un poeta, que imagina hasta dormido una vida digna de un soneto.  Y sí, es curioso que dos estilos tan discordantes, tan aparentemente incompatibles hayan llegado a este punto. Sé que el Caracol teme al trueno, pero también sé que ama la lluvia, pero no esas lágrimas amargas que desprende el cielo... Ante una tragedia, un fracaso, un error.  Sé que el caracol ama las formas de las nubes, y la suave caricia del agua en su caparazón, el Rocío...  También sé, que el trueno requiere de nubes, repletas de energía, negras, como tus caparazón... Y a ti te gusta el azul de ese cielo embravecido... Algunos dirán que es difícil, lo mundano. Un amor entre ser vivo y ente abstracto, que la energía del tru

Me robaron siete años, De ella,  Eterna se hizo la ausencia, De esa mujer manceba, Ella vivió la epopeya,. De un amor a ratos, Yo buscando amor, no hubo horma para mi zapato,  Será que calzo de más,  Que tengo un empeine raro, Será que no soy de cordones,  Que encuentro el velcro raro...  Y cuando creí haberlo por fin encontrado,  Me dicen que no hay en stock, Que el viaje será caro, Que sólo queda un par,  Que está descatalogado...  Y que para llegar, Tendré que esperar un rato, Ya que no se vende a cualquiera,  Y todo por un un zapato...