Sainete

Empezó el sainete,
Cuelga versos,
Lectores noveles,
Donde fueres,
Haz lo que vieres,
Y ellos hicieron un verso,
Grotesco, por cierto,
Ahora piden carnet de poeta,
No sirve el pasaporte,
Fui el mejor de,
Los poetas de mi bloque,
¿Y sin embargo que?
Los que me leen,
Son pocos,
Y cuando quiero aumentar el cupo,
Negativas por decreto,
Jamás el porqué se supo,
Un veto me espetó,
Por correo, Diciendo:

El día de la poesía,
Es para nuestro poema,
Monotema,
Esta treta,
De esta jeta,
Que con apatía,
Cree que la poesía,
Solo es buena,
Si la financia un mecenas,
Por estar escrita en una lengua,
Subvencionada de más,
Y tan sólo dejan un poema,
Repartiendo en las escuelas,
Esa esquela,
Del verso libre,
Estoy sensible,
A muerto un poema,
Y no será el primero,
El día de la poesía no es solo vuestro,
Vergüenza me daría,
Ser como ustedes,
Que con los impuestos nuestros,
Se han montado un cortijo,
De poeta fijo,
Y bolsillos llenos,
Y siquiera os duele la cara,
De no financiar nada,
De pedir colaboración ciudadana,
Sí el único bueno,
Es el impuesto,
Que pagáis con mis impuestos,
Al menos,
Regalarme un lazo negro,
A juego con los vuestros,
Porque sí...
Un poeta ha muerto.