La cosa irá de ropa

Ahora resulta,

Que la cosa irá de ropa,

Criterio que insulta,

Materia que me copa,

Me choca,

Que lo importante de la persona,

Sea su disfraz.

Y yo que analizo la esencia,

Esa mujer vulgar,

Con su indiferencia,

Por la misma,

Supo hurgar,

En la herida,

De no tener una querida,

Que escoja mis calzoncillos,

No se me caen los anillos,

Sabiendo que visto mal.

Pero hay que ser mediocre,

Para juzgar,

A alguien por sus calcetines,

Esta patrona del patronaje,

Dominada por los gajes,

De zurcir y coser calcetines,

Yo ya no entiendo sus fines,

De emitir un juicio desmesurado,

A este poeta desacatado,

Que le importa un rábano,

Lo que se pone...

Yo soy más de interiores,

De hacer la ropa jirones,

Pobre...

Mujer tejedora,

Tan sola...

Solo le quedan sus agujas de coser,

A este bruja sin otro menester,

De no quererme conocer,

Por el color de mi corbata.