Obra inconclusa
Eres, una de esas obras inconclusas,
que olvidé en mi cajón.
Una entre muchas musas,
de esas que jamás escucha y habitan en mi dolor.
En el desorden del mismo,
En ese abismo de perdición,
Veo todo lo escrito,
Y mi desconsuelo es mayor,
Y ahí siendo comida por las carcomas,
Mi poesía, nuestra historia,
Tus miedos y tus normas,
Plasmadas en la memoria,
De un folio con vida propia,
Y algún día volveré a leer,
Lo que te escribí en su día,
Ya que no te podré tener,
Más que en estas líneas,
Sin un final definido,
Y no es que no te haya querido,
Pero quedaste inconclusa.
que olvidé en mi cajón.
Una entre muchas musas,
de esas que jamás escucha y habitan en mi dolor.
En el desorden del mismo,
En ese abismo de perdición,
Veo todo lo escrito,
Y mi desconsuelo es mayor,
Y ahí siendo comida por las carcomas,
Mi poesía, nuestra historia,
Tus miedos y tus normas,
Plasmadas en la memoria,
De un folio con vida propia,
Y algún día volveré a leer,
Lo que te escribí en su día,
Ya que no te podré tener,
Más que en estas líneas,
Sin un final definido,
Y no es que no te haya querido,
Pero quedaste inconclusa.
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